La noche se encuentra
pletórica de matices azul-nocturnos. Una balada de John Coltrane se
deja oír a lo lejos; la música viene de un sótano de noctámbulos,
donde un escritor se encuentra cada noche con sus demonios y su
soledad. Escribe unos cuantos versos; buscando siempre crear imágenes
de ensueño y fantasía, para esbozar la vida en reflejos con alas.
Son las tres de la madrugada y la atmósfera está empapada por la
cotidianidad de la lluvia ácida. Los sueños de los durmientes
urbanos se escapan, entrelazándose entre sí. Los sueños someten el
entorno bajo su influjo embelezador y taciturno. Los sueños abrazan
la atmósfera y comienzan a inundar el mundo con situaciones oníricas
que se dejan palpar con la vista anonadada. El escritor no puede
creer lo que está viendo ¿Cómo? ¿Acaso los sueños no son tan
sólo fantasías jugetonas, aque bailan y habitan gustosas el terreno
de la mentira? ¡Quizás estoy delirando! Quizás tantos porros de
marihuana han comenzado a estropear mi percepción de la realidad!
¡Si, eso es! Estoy delirando y necesito dormir un poco. Haré caso
omiso de lo que veo y me dirigiré a mi lecho. No importa que las
sillas tengan cara de buitres y canten epopeyas. No importa que las
horas caminen a mi lado, susurrándome cosas que no entiendo pero que
puedo tocar. No importa que los gatos vuelen sobre mi cabeza
hablándome en verso, mientras fuman sus pipas cargadas de hachís.
No importa que me encuentre volando en un sombrero que está pronto a
estrellarse con al Luna llena. No importa que pueda mirar mi cuerpo
inerte, maltrecho y desfigurado por el incidente, desde acá arriba,
donde puedo conteplar el mundo y la vida con mis propias alas.
Pedro Luna M. 5 de Julio
del 2013
